Dann bin ich aufgewacht, woanders.
Immerhin bin ich das Fremde gewohnt,
ich traue ihm genug,
mich darin nicht zurechtfinden zu wollen.
Es fällt mir leicht,
mit dem Foto.
Mittwoch.
Vorher war ich nicht da, habe ich nichts getan.
Lebte ich still, bis jetzt?
Jetzt suche ich das, was von mir versteckt geblieben ist.
Es denkt mich. Es ist mich. Nicht ich.
Still: das - war ich? Der Schnappschuss hingegen,
der bleibt.
Ich habe es nicht getan.
Was habe ich nicht getan? Hm? Wer?
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